一人一狗，在昏暗的灯光下，在淅淅沥沥的雨声中，安静地吃着各自的晚餐。

这场景在这个家里已经重复了无数遍，平常得如同呼吸，却又珍贵得如同奇迹。

吃完饭，老李洗了碗，又烧了壶热水。

他泡了杯茶，端到窗边的椅子上，坐下看着窗外。

雨还在下，天色已经完全暗了下来，巷子里偶尔有人打着伞匆匆走过，昏黄的路灯把他们的影子拉得很长。

阿黄吃完了粥，把食盆舔得干干净净，然后走到老李脚边，把脑袋搁在他的膝盖上。

老李放下茶杯，一只手轻轻抚摸着阿黄的脑袋，另一只手拿起放在桌上的烟盒，抽出一支烟，却只是夹在指间，没有点。

“阿黄啊，”他忽然开口，声音很轻，像是在自言自语，“你说这雨要下到什么时候？”

阿黄当然不会回答，只是用脑袋蹭了蹭他的手心。

老李笑了笑，把烟放回烟盒里。

他知道阿黄不喜欢烟味，每次他抽烟，阿黄都会打喷嚏。

所以他尽量不在屋里抽，实在忍不住了，就跑到门外去。

窗外的雨声渐渐大了些，打在瓦片上噼啪作响。

老李拿起桌上的一张照片，那是他和妻子的合照。

照片已经泛黄，边缘起了毛边，但还能清晰地看出两个人的模样——年轻时的老李穿着工装，梳着整齐的头发，旁边是个扎着麻花辫的姑娘，笑得眼睛弯成了月牙。

“你师娘啊，”老李对着照片轻声说，“最喜欢下雨天了。

她说雨声最好听，像有人在弹琴。”他用拇指摩挲着照片上妻子的脸，“那时候我们还住平房，一到下雨，屋顶就漏。

我拿着盆啊桶啊到处接水，她在旁边笑，说这是老天爷送的音乐。”

阿黄抬起头，看着老李手中的照片。

它见过这张照片很多次，知道这是主人的宝贝。

每次老李看着照片发呆时，阿黄就会安静地趴着，不去打扰他。

“后来房子修好了，不漏了，她反倒说少了趣味。”老李继续说着，声音越来越轻，“人啊，就是这样。

有的东西在你身边时你不觉得，等没了，才想起它的好。”

他把照片放回桌上，端起已经凉了的茶喝了一口。

茶很苦，但他似乎没察觉，只是怔怔地望着窗外。

阿黄忽然站起来，走到门边，用爪子挠了挠门板。

“要出去？”老李问。

阿黄回头看了他一眼，又挠了挠门。

老李起身，拿起挂在墙上的伞：“行，陪你出去走走。

反正也睡不着。”

他打开门，撑开伞。

雨丝立刻被风吹进来，带着凉意。

阿黄先一步窜出门，在屋檐下抖了抖毛，然后回头看老李。

巷子里很安静，只有雨声。

路灯把雨丝照得发亮，像是无数根银线从天上垂下来。

路面已经积了水，在灯光下反射出破碎的光。

阿黄小心翼翼地走着，尽量避开积水的地方，但爪子还是很快就被打湿了。

老李撑着伞，慢慢跟在后面。

伞不大，他尽量把伞往阿黄那边倾斜，自己的半边肩膀很快就淋湿了，但他似乎不在意。

他们沿着巷子走到护城河边。
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